jueves, 19 de enero de 2017

Él pensaba...



Él pensaba...

Por MALE Capetillo Cabrera ( Stephany CapetilloSígueme para más textos)

... Pensaba que ser poeta era escribir a lo pendejo, a lo brutal, a lo bestia que era lo mismo ay, hay y ahí porque le sonaba igual, que esta, está y ésta se leían de igual forma y a y ha no importaban en realidad...
... Que podía prescindir de leer, de las comas y las pausas, vomitar palabras una sobre otra encimadas y aplastadas regándoles miel encima de emociones cursis...
... Pensaba que era grande porque usaba palabras grandes para llenar rimas forzadas y vulgares finales y escribía una y otra vez sobre lo mismo: romance... Como una goma de mascar que se ha comprimido y estirado tantas veces que va perdiendo su sabor de tanto estirar para solo causar incomodidad en las mandíbulas...
... Forzar líneas y enlaces, mover letras a la deriva y fomentar el uso incorrecto de palabras homofonas y homófobas, ignorar sinónimos y antónimos... Desconocer por capricho a la h y poner en el mismo saco a la s, c y z...
... Él era un poeta sin acervo, sin acento, sin salida que se vaciaba en poemas que no eran más que eructos mentales de una mente confundida y destrozada...
... Él era un ego herido, un cadáver sin alma, un esqueleto vencido que insistía en mal escribir para las masas...

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